Ócio criativo

As idéias se acotovelam. Sussurros, gritos, risos. O nada ao redor aduba. Filosofia barata, epifania, cacofonia. Tudo me inunda, me transborda, me afoga. O estômago revira: borboletas, pirilampos e morcegos. E eu aqui, olhando para o teto, sem conseguir vomitar esse borbotão de eus.

Da Sobrevivência

O Tempo é um remédio caro para as dores duradouras. Deixa cicatrizes resistentes, pouco visíveis. Quando o Amor está distante da ponta dos dedos e da língua, é certo que há grande sofrimento. Mas também é certo que para evitar uma morte lenta e irreversível  da Dor a cicatrização não deve se consumar. É preciso cotucar a ferida a intervalos regulares. Fazê-la sangrar. Banhá-la com lágrimas e soluços.

A Paixão essencial é o prazer na Dor. Quem ama gosta de sofrer por amor. Pelo Amor. Amor sem dor de paixão fica extremamente tedioso. Os amantes, masoquistas que são, e nisso afirmo que não há excessões, quando já não sentem Paixão procuram outras pontiagudezas para se ferir. 

Há que sangrar. Para que não esmoreça, há que sangrar.

Do imortal

Minha saudade já não é a mesma. Quando a desgraçada ressuscita não há o que a mate. Facada é comichão, bala de prata: guloseima. E veneno a faz, no máximo, tirar uma soneca.
Me grita do Olimpo "Desista!"

Segredos

Há um universo inteiro dentro de mim. O maldito grita aos quatro ventos. Quinhentas mãos brotam do meu peito para que eu possa calá-lo. Sufoca. Mas não morre.

Ócio

- Porque sempre fico ocupado demais com todo esse ócio.
Não tenho tempo para tudo o mais que há.

Minimalismo

E por enquanto são grilos e sol.
Só.