Persona non grata

Um mosquito me picou ontem.

Suas pernas não tinham pintas brancas.

Sua cor não era pálida.

A picada não me deixou doente.

A fêmea que me sugou nasceu no máximo há trezentos metros de distância de onde eu estava.

O maldito inseto vive apenas um mês.

Penetrou na minha vida e na minha pele por pouquíssimo tempo.  

Ouvi suas asas batendo mil vezes por segundo. Ela veio e me roubou todo sangue que queria, marcando meu couro com a boca afiada.

Sua baba tóxica me incomodará por dias.

A maldita picada coça.

Com a unha raspo o ponto e cavo na carne sem cavar. Alargo o ponto.

Lembro da língua ingrata que me pagou com dor a vida que tomou de mim.

A delícia de alargar a ferida coçando me assusta. Não tocar parece impossível.

Alcool ajuda a ignorar. Não por muito tempo.
Tantos mosquitos ainda posso adivinhar penetrando em meu caminho.
Minha existência fugaz fadada à dor e ao estranho prazer dela desprendido - de novo e de novo.
Comichões destinados ao limbo do esquecimento como se nunca tivessem existido.
No derradeiro filme nenhuma picada ocupará cena. Talvez a lembrança indiferente do ruído de asas indistintas assopre ao fundo.

Um pernilongo fêmea comum me picou. Em alguns dias a existência dessa vida na minha história será apagada para sempre.

Mas até lá, como coça!